Fuori le pecore belano ancora

La porta d’ingresso all’improvviso cigolò. Loris sedeva sulla sua sedia di legno marcio. Ogni scheggia che si staccava era un pezzo della sua vita andato in frantumi. Le dita sporche,…

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Loris E la sua città

Loris si grattò la barba.      Una barba bianca che sembrava aver assimilato tutto il marcio del mondo. La sigaretta sempre tra le dita bruciava lenta, cenere che cadeva…

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