E poi ci sono quelle cose che si rivelano solo all’alba, quando il corpo è ancora intorpidito dal sonno, quando meno te lo aspetti. Emergono da un riposo affaticato, cose che improvvisamente squarciano la luce e si dirigono verso occhi lucidi e smarriti. Sono quelle cose che conservano la memoria di ogni istante, di panchine sempre vuote, di un fratello mai nato, di età corrose e vite che non sorridono mai.

Sono quelle cose che, pur essendo vive, portano già il segno della morte, o dimenticatoi sacri come bambini mai nati.

Eri lì, consumato dalla fame ai bordi di una strada, il viso rugoso e perennemente ubriaco. Osservai quelle mani, forse ferite da troppi errori, segni di una tenerezza mai ricevuta, e rivoli di vetro negli occhi. Accanto, un mendicante si alzava lentamente, la sua figura scheletrica si allontanava traballando, dirigendosi verso un destino imminente, come se ogni passo fosse un addio sussurrato alla vita.

Sarà anche questa la bellezza?

            aprile 2023